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  • Le Mont

    Mister P. avait décidé d’accélérer le rythme. Le temps le pressait-il davantage ? Il se foutait bien de lui, le temps, fort de son éternité. Mais une sensation d’urgence revenait néanmoins le visiter de plus en plus souvent, et même si elle n’insistait pas, même si elle repartait poliment, son souvenir restait, et Mister P. ne l’oubliait plus.

    Il avait donc anticipé de plusieurs mois sa conquête d ‘un sommet qui, dans sa vie d’avant, par trois fois s’était refusé à lui. Ce n’était pas n’importe quelle montagne. C’était une de celles qui culminent très haut, une de celles que tout le monde connaît, une vraie célébrité. Ainsi, après un détour en haute altitude sur les terres de Bouddha et Shiva, il avait terminé sa saison estivale par ce défi dans le grand blanc.

    Il voulait le faire en son nouveau nom, laisser avec la trace de ses crampons dans la neige sommitale l’empreinte de sa nouvelle vie. Mais naturellement il n’a pas pu se défaire de son ancienne peau. Elle lui fut bien utile, d’ailleurs, sa vieille carcasse, elle qui gardait en mémoire tant de montées vers les cimes que celle-ci, au fond, n’était qu’une ascension de plus, et que ses fines guiboles, elles aussi, restaient son indéfectible soutien, et son petit cœur un toujours fidèle serviteur. C’est bien cette vieille carcasse, riche de tout ce passé, qui l’avait vaillamment amené sans faiblir sur ce sommet symbolique.

    Mister P. s’était pour l ‘occasion transformé pendant quelques heures, lampe sur le front, en un cyclope nain sur une montagne géante, marchant vers son rêve dans l’obscurité et atteignant au petit matin, dans la lumière pure d’un jour nouveau, son nirvana d’alpiniste.

    Peu importe si cette victoire était finalement attribuée à Mister P. ou à son ancêtre. Au présent, ou au passé. Cette cime était un accomplissement. Une boucle bouclée. Une histoire achevée. Une histoire qui commençait.