Il avait toujours dit que ce vers était beau.
Il prétendait désormais que c'était le plus beau.
Il avait pour cela de bonnes raisons.
"Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard"
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La maison
Il commençait des romans :
"La maison serait petite mais aurait un grand lit. Un grand jardin aussi.
Un chêne pour l'ombre, un olivier pour la beauté, un bambou pour l'esprit."
Et dans son jardin il regardait le chêne, l'olivier, le bambou. Inutile d'écrire un roman.
Il fallait vivre. Dans le grand lit aussi...
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Aveu
Mister P. faisait même des aveux dans son petit carnet :
"Je suis prêt à tout... pourvu que je fasse l'amour"
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Question
Il continuait à chercher les bonnes questions. Il n'avait pas de mérite. C'était son boulot, dans sa vie d'avant. Il pouvait difficilement changer cette habitude. Et pourquoi aurait-il renoncé, d'ailleurs, à cette gymnastique ? Et puis c'était urgent, maintenant. Il n'avait pas oublié non plus la devise qu'il s'était inventé, quand il n'était pas encore Mister P. : "Si tu n'as pas la réponse, aime ta question".
Ce jour-là, tiraillé encore entre ses amours plantés dans ses tripes et le besoin de sérénité que réclamait sa tête, il avait écrit :
"Peut-on concilier l'inquiétude du lien et la quiétude du détachement ?"
Il aimait la question, de fait, mais s'inquiétait tout de même, frèle esprit et faible corps, de la réponse...